El gusto por cantar

En este mundo de la lírica cada día más volcado en producciones y en “régisseures “con un afán de protagonismo de órdago a la grande nos olvidamos de algo que es fundamental en la ópera: el gusto por cantar, por la interpretación, por decir las palabras y darles con la música ese pellizco, ese punto, ese momento que nos pone la carne de gallina y que nos hace aflorar lágrimas de placer y sentimiento. Ahora como ahora la técnica prevalece sobre todo y todos: esto es  normal ya que el cantante está sometido a un montón de trabajos adicionales, a posiciones físicas en escena que le impiden cantar con tranquilidad, con la concentración necesaria para  expresar su arte, su manera de entender el canto y  su interpretación. Flaco favor. La frase “é Passata” (ha pasado) refiriéndose a una función es una de las frases que los cantantes de ópera, en la actualidad,  utilizan cada vez más. Acaban agotados, cansados, pero no por haber hecho un esfuerzo en el canto, acaban agotados física y mentalmente por todas las cosas que les hacen hacer y que poco tiene que ver con cantar.

Por eso cada vez más los aficionados “antiguos”  estamos dejando de ir a la ópera. Las épocas de los grandes artistas de aquellos divos con mayúsculas, que eran divos en la voz ya han pasado. Caballé, Di Stefano, Callas, Del Monaco, Tebaldi, Simionato, Siepi, Protti, McNeil, Tucker, Gigli y tantas otras y tantos otros viven solo en nuestro recuerdo y, Deo Gratias, en las grabaciones. Aquellas frases, aquellas cadencias, aquel estilo es difícil de encontrar en la actualidad.
Si escucho a Di Stefano cantando Tosca, no necesito verlo para entender el personaje, su drama, su heroísmo todo esto me lo transmite con la voz, con la interpretación y con el arte. Doña Montserrat Caballé canta “Casta Diva” y me da con la voz todo lo que quiero y necesito para sentir el personaje, para emocionarme, para hacerme amar, aun más si cabe,  el género lírico.
“Esultate! L’orgoglio mussulmano sepolto é in mar” esta entrada de Otello en escena, a la Del Monaco te hace saltar de la silla te da, sin necesidad de verlo, el guerrero que es, “Giá nella notte densa” es el amor pasional que siente por su amada Desdemona,  “Tu! Indietro! Fuggi! M’hai legato alla croce” son celos, celos de pasión y  finalmente, ”Niun mi tema” es el hombre desecho por los celos y para sentir todo esto no necesito verlo, solo escucharlo porque en la ópera el arte está en la voz, en la partitura, en el libreto y en el que está en el foso batuta en mano, el resto son adornos que en ningún momento ni deben ni tienen que ser protagonistas, no deben ni pueden entorpecer la interpretación, el “feeling” y el sentimiento de los artistas.
 “Si no interpretas, ¿por qué cantas?” Frase cierta, lapidaria. Para cantar hay que interpretar y sentir, lo otro es pegar notas, bien pegadas (no lo dudo) pero son solo notas sin vida, sin arte, sin pasión,  sin interpretación.
Saludos,
Aldo Mariotti 

GIUSEPPE DI STEFANO

La voz es  probablemente el instrumento más bonito que existe,  esta es mi opinión y creo que es compartida por muchos, especialmente por los amantes del género lírico.
Escribo en un foro de ópera donde las discusiones, el intercambio de opiniones es muy enriquecedor, muy didáctico y entretenido. Se vierten ríos de pulsaciones en el teclado, diversidad de gustos, de sentimientos.
En los años que llevo en este negocio debo decir que saber de voces es complicado, muy difícil y sobretodo muy subjetivo. Lo que me gusta a mi no tiene porqué gustarle a otros.
Los “Tifosi” de la ópera son en la mayoría de los casos más radicales que los seguidores de un equipo de fútbol, la ópera es pasión y se generan situaciones de este tipo.
En el foro que escribo, “LA TERTULIA DEL FOYER” (www.tertuliadelfoyer.com)  se generan debates a diario, debates con mucha pasión. Hace ya muchos años que un grupo de amantes de la ópera decidió montar este foro y la verdad que nunca les quedaré suficientemente agradecido.
El otro día se hablaba de tenores y en el mundo de la lírica, cuando se toca esta cuerda, se generan autenticas trifulcas, se arma la mundial.
Para mi, personalmente el más grande de la historia ha sido y será Giuseppe Di Stefano. Muchos me critican por esto, otros me apoyan incondicionalmente. Di Stefano ha sido el que mejor me ha transmitido todo lo que ha cantado, me ha llevado los sentimientos a cotas difíciles de conseguir. Tiene esa dicción cálida, estremecedora: sus frases son pura armonía,  poesía. Canta con el alma, con el corazón. No fue nunca un catedrático de la técnica, la tenía bastante aparcada  y este es un punto  que muchos critican. Es posible que tengan razón, pero si uno canta así, personalmente me preocupa bien poco la técnica. Tenor que fue divo dentro y fuera del escenario, de una simpatía arrolladora. Una de sus más grandes sentencias “Si no interpretas ¿por qué cantas?” es cierta. Es cierta porque a todos nos gusta sentir como se nos desgarra el alma con una frase bien cantada, con un aria, con una ópera o con una canción. Necesitamos que nuestros sentimientos se pongan a flor de piel y que las lágrimas afloren en nuestros ojos, son momentos que necesitamos y anhelamos. Di Stefano te daba eso. No era un pega notas, era un cantante, n cantante que tenía un concepto muy claro sobre lo que  es el canto. El canto es transmitir, es dar, es emocionar y todo eso él lo atesoraba. Lo recuerdo con su puro “Churchill”, con su “Toscano” partido por la mitad. La gente le preguntaba casi con horror “¿un cantante que fuma?”,  él contestaba “¡No! Soy un fumador que canta” mientras echaba más humo que un puesto de churros en la feria. Fue genio y figura, el más grande porque tenía el corazón más grande. Artista descomunal, único.
Hace mucho tiempo un crítico de un periódico vienés escribió una crítica sobre un concierto de Montserrat Caballé (para mi la soprano más grande de la historia) que decía “Montserrat Caballé: el arte empieza donde acaba la técnica” no escribió nada más y creo que es el mejor artículo que he leído sobre un artista y este artículo es, sin  duda,  aplicable también a Di Stefano.
A los amantes de la ópera, a los que les gusta hablar y debatir sobre nuestra pasión, le animo a visitar el foro La Tertulia del Foyer.
Saludos,
Aldo Mariotti

“INTERÉS GENERAL”

Recuerdo cuando era un chaval que en los últimos coletazos de la dictadura el régimen decidió emitir un partido de la liga los domingos ¡Se armó la mundial!
Los comentarios: el régimen quiere aborregar al ciudadano, el régimen quiere distraer la atención. Lo recuerdo con una claridad meridiana.
Ahora hay futbol todos los días y a todas horas. Se llega incluso a tildar ciertos partidos de “interés general”. Y aquí todos callados, ahora parece ser que ver 22 tíos en pantalón corto y dándole patadas a un balón es de “interés general” y no un intento de aletargar, manipular y aborregar a las masas. Este pasado fin de semana se jugó el “derby” entre Real Madrid y Futbol Club Barcelona. Para empezar un “derby” es un partido entre dos equipos de la misma ciudad, pero como no lo saben dicen lo que dicen y se quedan tan tranquilos.
Desde hacía ya varios meses ya hablaban del partido del “clásico”, como si un Atlético de Madrid-Atlético de Bilbao no fuese un clásico. Ríos de tinta, de comentaristas exaltados, de vorágine periodística escribiendo páginas y páginas sobre el partido.
Recuerdo una final de la copa de Europa entre el Milán y el FC Barcelona. Lo bautizaron como el partido del siglo y aquí TV3 conectaba directamente, cada día, una hora para explicar las últimas novedades sobre el partido que iba a cambiar el calendario del mundo.
El partido se torció y el Milan de Capello le endosó cuatro chicharros y no cambió el siglo, el año,  ni el día ni la hora.
El sábado pasado Barcelona era una ciudad fantasma, todos, yo incluido, nos pusimos delante de la caja tonta para ver a esos astros a los que la crisis no afecta en lo más absoluto. Ganó el mejor, aquí todos contentos, allí no tanto. Al día siguiente en todas las portadas, unos para celebrar y otros para lamentar, publicaban fotos y artículos del partido. Los cinco millones de parados ya no son tan parados, los pobres tanto de lo mismo y la crisis ya casi ha dejado de existir. Menos mal que no nos manipulan, que no nos aborregan como hacía el régimen, el del señor aquel que está, de momento, enterrado en el Valle de los Caídos. Lo suyo era aborregar y distraer a las masas, los de ahora lo han convertido en “interés general”. Vivir para ver.
Saludos,
Aldo Mariotti

PROGRAMACIONES Y TEATROS

Las masas son lo que son, pero lo mejor de todo es que son fácilmente manipulables.  Hemos entrado en una vorágine de nuevas producciones, de óperas nuevas, de nuevo” Konzept” y de revisiones dramatúrgicas.
Dicho esto el otro día tuve una reunión con un buen amigo mío que probablemente es la persona que más sabe de ópera y de voces. No solo en lo teórico también en lo práctico, si una voz tiene un problema la analiza y sabe cómo arreglarlo, de la misma forma que escucha una voz y sabe que repertorio ha de hacer ahora y dentro de 25 años.
Hablando con él y sobre la situación actual de la lírica me dejó auténticas sentencias, frases que podrían ser portadas en muchos diarios.
El problema reside en el poco interés y conocimiento que reina en el mundo de la lírica, especialmente en quien contrata a las cúpulas directivas de los teatros y a su vez los elegidos a la hora de  programar y administrar. La figura del Sobreintendente ya no existe, normalmente se utilizan los teatros como trampolines para lanzar una carrera política y en política ya se sabe: todo vale. Un Sobreintendente no tiene porqué saber de ópera y de voces (aunque si sabe, mejor que mejor), tiene que ser un buen administrador, debe ser honrado y sobre todo tiene que adoptar soluciones anti populares y esto nunca es divertido y menos si uno quiere empezar a desarrollar una carrera política.
En cuanto a la figura del director artístico esta es de una responsabilidad con mayúsculas, pero aquí tanto de lo mismo. Si a un cantante, para contratarlo tiene que hacer una audición, ¿por qué no se hace lo mismo con un director artístico? Preguntas que tienen fácil respuesta: si el contratante sabe menos que el contratado la cosa es coser y cantar. Vemos como directores artísticos  que han dejado teatros y festivales tiritando, que los han llevado a la bancarrota siguen administrando artísticamente teatros y festivales: para hacérselo mirar. A su vez tampoco se hacen audiciones ni se miran los Curriculum Vitae de ciertos directores de escena que tienen una carrera de escándalos y siguen estando en primera fila; nos parecemos a la tele basura, cuanto más malo seas, cuento más vulgar, cuanto más trasgresor y hortera mejor.
La frase de marras “todos los teatros son deficitarios” es el caldo de cultivo para estos iluminados; gastar y derrochar ¿qué importa? El dinero del contribuyente no tiene dueño.
Siempre me he preguntado porque se programan tantas obras modernas y tantas “regie” nuevas. Es fácil saber la respuesta. La de ellos es porque hay que innovar si no la ópera se muere (aunque Verdi y Puccini, por poner un ejemplo, llevan criando malvas hace ya muchísimos años y sus obras se siguen representando incluso en versión concierto) y por lo que hace referencia a títulos nuevos: hay que culturizar a la masa a su manera y si no te gusta lo más probable es que te tilden de ignorante, casposo o que no tienes ni puñetera idea.
Por otro lado programar títulos del gran repertorio conlleva un conocimiento exhaustivo de las voces y de esto saben, la mayoría, poco o nada. En estos casos gastan auténticos dinerales en traer a los mejores cantantes del panorama lírico actual, pero tampoco saben si estos son los adecuados para afrontar según que roles. Si fracasan,  ellos han contratado lo mejor que hay, pero no saben si lo mejor que hay sirve para cantar ese determinado role. De todas formas las posaderas en la poltrona están salvadas.
La verdad es otra, se programan cosas nuevas que nadie conoce precisamente por qué no se conocen: los artistas  canten bien o mal la gente no se entera, otra cosa es que si programan “Un Ballo in maschera”, allí la cosa cambia porque esta la gente si la conoce y rápidamente sabe si la cosa funciona o no y allí la figura del iluminado de turno se queda con las posaderas al viento  en lo que a voces se refiere;  entonces lo disimulan con producciones de novedoso ”Konzept”, para distraer la atención del público y crear escándalo que eso, en los tiempos que corren, es primordial.
Siempre me he preguntado: ¿si tienen tanto afán en culturizar a las masas y programan  un “Don Carlos” con la dirección escénica de  Konwitschny porque no se le da al público la posibilidad de ver un “Don Carlo” con la “regia” de Visconti y que el respetable, el que paga,  elija cual prefiere? La primera vale una fortuna, la segunda muchísimo menos. O que el público escoja si prefiere “Tosca” con la dirección de Carsen o la de Faggioni, por poner otro ejemplo. La diferencia está en que los dos citados Faggioni y Visconti tenían un respeto total y absoluto a la ópera, a los otros les importa un pepino. Creo sinceramente que esto sería mucho más honrado ya que el dinero es del contribuyente y de nadie más. Ver un cuadro de Botticelli o de Rembrandt no hace daño a nadie y no solo dejar ver un Picasso en su época cubista o un Modigliani, para entender lo uno hace falta lo otro y en ningún caso es pernicioso.
A la ocasión la pintan calva y ahora en esta situación de crisis extrema podrían programar títulos de repertorio, los de siempre, los que llenan teatros y traer producciones que están más que amortizadas y que solo cuestan el transporte y el seguro, pero parece que esto no va con ellos: la cultura conlleva un dispendio a lo grande, si no,  no es cultura. Lo antiguo al baúl de los recuerdos, lo nuevo una vez estrenado, también acaba en el  baúl, pero sin amortizar. Los Faggioni, Visconti, Strelher, Zeffirelli, Ronconi, Ponnelle, Shenk, Capobianco, Madau-Díaz y otros muchos que se preocupaban para que el cantante estuviese lo más cómodo posible en escena, que respetaban las anotaciones escénicas del compositor y la época en que la ópera estaba ambientada, que creaban arte dentro de lo que la partitura permitía, estos deben de ser casposos, retrógrados y sobre todo ignorantes.

Ahora nos movemos en el Konzept de los iluminados, por eso Tosca, cuando Scarpia yace muerto en el suelo tiene que ponerle dos muñecas vestidas de faralaes y en el pecho una caja de polvorones, lo del crucifijo y los candelabros es retrogrado y más antiguo que mi abuela aunque el pobre (ignorante también) de Puccini así lo escribió.
Vivir para ver.
Saludos, Aldo Mariotti

DIEGO PUERTA, POR LA PUERTA GRANDE

Otro que se nos va, otro maestro del arte de Cúchares que se despide del mundo, eso sí, por la puerta grande del coso sevillano de la Real Maestranza de Caballería.
Ayer dio su última vuelta a ese ruedo, el que le vio triunfar tantas tardes, como Las Ventas y tantas otras plazas de aquí y de Suramérica.
Nunca tuve la suerte de verle torear, pero aquellos abuelos que yo admiraba en las tertulias barcelonesas hablaban del extremo pundonor y valor del diestro sevillano.
58 cornadas, muchas de ellas graves, pero que nunca afectaron a su profesionalidad y a su entereza. El toro de cornea, te desgarra la carne, la vida, pero nunca puede con el alma y menos con la de un torero de los grandes.
Nació en un mes de Mayo, el mes de las flores las que siempre le han acompañado en sus triunfos y ayer en su despedida.
Descanse en paz el valor y la entereza que atesoraba, el arte que derramó en los alberos, descanse en paz y siga toreando maestro allí donde por derecho le corresponde estar.
Descanse en paz Don Diego "Valor" Puerta
Desde el tercio de la Monumental de Barcelona,
Aldo Mariotti

La Mujer del César

La mujer del Cesar no solo ha de ser honrada pero debe  incluso  parecerlo. Esta es una de las tantas frases que oímos y que hacen parte de muchas de nuestras conversaciones, pero en los tiempos que corren  ni siquiera el César la cumple, ni él ni su consorte.
Educación, civismo, respeto, honradez, sacrificio, esfuerzo  y moral son en cambio palabras que caen en desuso, al menos en ciertos sectores de nuestra sociedad. Cuando el Señor Rubalcaba era ministro de educación dijo una frase que aclara y mucho el momento que vivimos “Si el alumno suspende, es culpa del profesor”. Intentar dar siempre  la culpa a los demás, el victimismo mal entendido, ahora la culpa es de Europa, ahora y siempre es de los Yankees y si no de Franco (faltaría), de los reyes Católicos, del hombre de Cromañón, o del hombre de Neanderthal si se pone a tiro. Buscar un culpable para enmascarar las propias incompetencias e ineptitudes. Ahora en los colegios atizarle a un profesor o insultarlo es el pan de cada día, se permite el tuteo cosa que es una autentica aberración.
Nuestra sociedad se pudre por momentos, desgraciadamente vemos cada día en prensa y televisión los chanchullos que nuestros dirigentes tienen. Dejan las arcas del estado tiritando, malversan dinero del contribuyente, se apropian de él indebidamente con la misma facilidad que los niños recortan monigotes de papel. El expolio continuado, el poco respeto que le tienen al dinero del contribuyente es de órdago a la grande. Luego vienen y se llenan la boca de España, del ciudadano, de las prestaciones y otros tantos argumentos que son cortinas de humo, pero la verdad es que a nuestros dirigentes les falta educación, civismo, respeto, honradez, sacrificio, esfuerzo y moral. Esta última la gran mayoría ni la conoce. No me refiero a la moral religiosa, me refiero a la moral personal de cada uno. Ahora son muchos los amigos de lo ajeno, nuestras más altas instituciones se desmoronan y nosotros los ciudadanos de a pie, casi incrédulos, como tontos vemos esta sarta de animaladas. Pretenden de nosotros el sacrificio para salir del pozo en que nos encontramos y en el que nos han metido, todo el peso de su incompetencia cae sobre nuestros bolsillos. Nosotros hasta la fecha lo único que sabemos hacer es callar y pagar.
El partido que ha ganado las elecciones debería, ante todo, hacer una limpieza de falsa moralidad incluida la de su propio partido y, una vez que se comprometan a tener un poder judicial absoluta y totalmente independiente, exigir que todos estos mangantes acaben a buen recaudo. Solo así tendrán la catadura moral de pedirle al ciudadano que cumpla con sus obligaciones, que se sacrifique y que se esfuerce.
Estamos hartos de trajes, gasolineras, cacerías, magistrados a sueldo, sociedades generales de autores,  de artistas en llevarse lo de los demás, de coronas destrozadas y de no sé cuantas cosas  más.
Familias que no llegan a final de mes, más de un millón de personas que acuden a los comedores de Caritas que viven con angustia y desesperación, pero esto parece ser que no va con ellos.
Me importan tres pares de pepinos que me hablen de trabajo, de seriedad y de rigor. Que lo demuestren y que de forma seria y estricta hagan los deberes, que destapen todas y cada una de las cloacas putrefactas, que saquen a la luz a todo el que ha robado y espoliado a este país, solo así tendrán el respeto y el hombro de todos para arrimarlo. Pero esto se consigue solo con educación, civismo, respeto, honradez, sacrificio, esfuerzo  y moral, lo demás son cuentos y patrañas. Al ciudadano hay que demostrarle la limpieza y la decencia en las cuentas de su dinero, dinero que es de todos no solo de ellos.
Saludos,
Aldo Mariotti

¡Adiós Imelda!

Ayer tuve otra sesión maratoniana con el grupo. Perfectas ellas y en estupendo estado de revista, me dieron otra lección magistral sobre el léxico y definiciones varias.
En el artículo anterior escribí que no sabía la definición de la celulitis y que no quería ni saberla, pero la curiosidad me puede y lo pregunté. En un principio ellas me miraron con cara de decir “¡Qué narices quiere saber este!” y la expresión de sus caras “¡esto no va conmigo!”. Al final una de ellas, refiriéndose evidentemente a terceras dijo; ¡se definen como: reunión de tortellinis!, ¡bueno algunas tienen una fabrica!” Es realmente cruel como desgranan estas definiciones y si quieren que le diga la verdad son de una maldad infinita, porque si realmente uno se pellizca la piel se convierten en mini tortellinis, en la forma. Es asombroso el quehacer de la mente humana. ¡Estoy horrorizado!
En la reunión de ayer estaba mi gran amigo Tono, decorador de los buenos, yo diría que de los mejores, y muy puesto en estos temas (es personal Shopper de alguna de ellas) y gran dominador en  temas de moda y del look:  te revisa de arriba abajo y su mente diabólica y sibilina empieza a analizarte con una crueldad sin límites.
Precisamente ayer me puse un jersey de cachemire, de 5 hilos (no tengo ni puñetera idea de lo que eso significa, pero queda muy bien decirlo) pero la prenda de marras, parece ser, que me hace unos pliegues por encima del hombro y este detalle al cruel Tono y a las brujas estupendas no se les podía escapar. La frase fue la siguiente: “Aldo, este jersey, que es maravilloso, no te lo puedes volver poner más porque con él te pareces a Imelda Marcos” ¡todavía se están riendo de mi! y, como la crónica de una muerte anunciada, al despedirse de mi, todas, Tono incluido, me dijeron ¡Adiós Imelda!
Con paso célere y cara de tonto me fui a casa estirando las mangas del jersey para que no se notaran los susodichos pliegues. Me lo quité y me fui al ordenador a ver imágenes de Doña Imelda Marcos. ¡Cómo se puede ser tan malo!¡Cómo es posible que existan mentes tan  retorcidas! ¡Dan miedo y pánico!
El próximo día que me tenga que encontrar  con estas fieras ya no se que ponerme porque me van a destrozar otra vez, me dará depresión y estaré en un estado de nervios total, aunque lo de Imelda durará tiempo, ya lo creo: ¡no son nadie las criaturas!
Saludos, Aldo Mariotti

Pase de desprecio

 Ayer pasé por delante de mi Plaza, la Monumental y se me encogía el corazón por no decir que se me revolvían  las tripas. La que ha aplaudido los mano a mano de Manolete y Arruza, que vio morir al hermano de Paco Camino, Joaquín el 3 de Junio del 1973 por un tabaco de “Curioso”, que ha visto y vivido el arte de Bernadó, la despedida de “Rafaelillo” que ese día regó el albero con sus lágrimas, a Tomás, don José, que ha vuelto a revivir esa pasión que muchos tenían aletargada o el duende de Morante o esa soberbia faena de Lucio Sandín a un toro de banderillas negras.. Tantas tardes de ilusión, de arte, tantas tardes de tertulia, de pasión por la fiesta, de magia, de duende. La pasión por los toros, por lo aseado, por el purismo. La utilización del léxico taurino, tan amplio, tan extenso, tan pulcro, tan clarificador,
 La libertad robada, el rodillo manipulador que nos ha arrollado, atropellado. No amigas y amigos, mis sentimientos y mis palabras no son ni de lejos comparables a una verónica de Curro; el de Camas tiene rango divino, aunque mi hermana se cabree cuando lo digo. Plasmo en el teclado lo que siento y os hago participes, ahora de mis alegrías, ahora de mis tristezas, gracias a vosotros por leerlo y por darme vuestro apoyo. Me queda, nos queda Francia, Castellón, Valencia, Madrid, Sevilla, Bilbao y otras plazas de España para perpetuar nuestra afición, pero me provoca una tristeza absoluta ver mi plaza cerrada.
Espero y deseo que como en la canción de Serrat “ Los fantasmas del Roxy”, a todos estos manipuladores les hagan acto de presencia las cuadrillas, les aparezca Curro haciendo el paseíllo, o Tomás, Don José, dando un natural de cartel o a Morante metiendo un ayudado por alto de órdago a la grande y que el sonar de los timbales y clarines no les deje dormir o que tengan que tomar el olivo cuando un toro de Atanasio Fernández, al abrir la despensa, les meta un arreón, o que de pronto Don Antonio “Chenel” Antoñete  les pida lumbre para el cigarrillo, pero todos ellos sin ninguna duda meterán para rematar la faena, a aquellos que han coartado la libertad, un pase de desprecio, desmayado y clavando las zapatillas como mandan los cánones. Desde el Tercio de la Monumental de Barcelona, un fuerte abrazo, Aldo Mariotti

Reflexión sobre una mentira

Entre gritos de ¡asesinos!, ¡cerdos! ¡Hijos de puta! Y otras lindezas hemos ido yendo al coso barcelonés todos los domingos desde hace ya algunos años. La policía, los mossos d’ esquadra rodeaban el núcleo de anti taurinos que con pancartas muy coloridas formaban un grupo que cada domingo se posicionaba delante de la entrada principal de la Monumental de Barcelona.

Hay varias cosas que me dejaban, ahora que el coso ya no volverá a abrir sus puertas, perplejo y que me llevan a unas cuantas reflexiones.
Que quede bien claro que yo respeto las ideas de todos, pero lo que no respeto es la manipulación; esta no porque esta reside en la ignorancia, en la indigencia mental y en el analfabetismo funcional.
Parece ser que hay toros y toros. Si toreaba Tomás, Don José, el número de animalistas era mayor, si toreaban otros, sin tanto cartel, eran menos los que acudían a ponernos a “caldo”. Es curioso, se llegó a montar una manifestación uno de los días que el fenómeno de Galapagar visitaba nuestra plaza. Los toros que torea el diestro madrileño, parece ser, reciben más tortura que los otros.
Estoy plenamente seguro que hay algunos, no muchos, que realmente están convencidos y luchan en contra de lo que ellos llaman el maltrato animal. A estos los respetaré siempre.
Pero la manipulación es sibilina y aprovechando  el sentimiento de algunos montan la “mundial”. Miren Ustedes queridas  y queridos lectores: según el baremo de estas personas hay y existe todavía maltrato animal. Cada día se abandonan perros, cada día se maltratan animales, cada día hay pájaros enjaulados, hámsteres, cobayas sacrificadas en nombre de la ciencia. Cada día son sacrificados en los mataderos miles de animales para nuestra alimentación, es lógico, pero no es lógico, según este baremo, como se crían y en qué estado de estrés viven hasta llegar al día que los sacrifican. No se puede montar una cruzada contra esto, nos tenemos que alimentar,  pero si se podría o se debería montar una en contra de los zoológicos que siguen abiertos en este mundo. 
Los animales salvajes son enjaulados para gozo y disfrute de grandes y pequeños, luego te sale el listo de turno y te dice que están muy bien cuidados y que se respeta su hábitat natural. El hábitat natural de un león o de una cebra es la sabana, el de un oso polar es el ártico y no una jaula o un recinto. Menuda putada para Copito de Nieve que nació blanco, ¡a la jaula con él! y a sacarle semen para ver si en cautividad se podía tener otro gorila blanco. Barcelona, ciudad anti taurina y animalista tenía como emblema a este pobre primate que su único delito había sido nacer albino.
No entiendo todavía como ese grupo de animalistas no montan un chiringuito permanente delante del zoo en el maravilloso Parque de la Ciudadela y a todo el que entra lo tilden de asesino y torturador. 
El que quiera ver animales que los vea en el National Geographic o que se vaya a África o al Polo. Que dejen ya de manipular. Ya vale de tanta tontería y falacia, vale ya de escudarse detrás de los animales para ir contra algo que toda la gente con dos dedos de frente sabe y conoce.
¿Dónde están esos animalistas? No los veo en la  puerta del zoológico, no los veo en los criaderos de pollos, cerdos y ganado vacuno. No han montado ninguna excursión para acabar con la tortura de las ocas que producen entre dolores inimaginables el foie o sin ir tan lejos en la puerta del ayuntamiento para protestar contra el exterminio de palomas y de cotorras que se perpetran en la ciudad condal.
Si vuelvo a los toros, ¿por qué no se manifiestan contra el correbous? Que dicho sea de paso es otro ejemplo de tortura.
Pobres de nosotros, nos manipulan, nos utilizan y se ríen de nosotros en la cara. Para sus fines lo utilizan todo, incluso a los animales. Maquiavelo al lado de estos es un aprendiz, ¡vamos que está en pañales!
Saludos,
Aldo Mariotti

El olor de la fiesta

Señoras, Señores la Fiesta tiene olor y creo que es uno de los puntos clave de la afición: oler la Fiesta. Esta desprende aroma, aroma de arte. En mi condición de agente artístico dedicado en mayor parte al mundo de la ópera percibo el aroma en los teatros, el olor de lo antiguo, de la tradición. El teatro del Liceo, antes de quemarse, tenía olor a gloria, a décadas de canto, de terciopelo, de miles de perfumes impregnados en las butacas, de escenografías de cartón piedra y madera clavada, madera antigua.
El olor también existe en los toros, el aroma del triunfo, el del fracaso, el del miedo, el del sufrimiento, el de la muerte, el de la sangre. El aroma del tabaco entrelazado al perfume de mujer, al café, al Sol y Sombra, a la copita de coñac genera una mezcla absolutamente fascinante, única.
 La Fiesta, al igual que la ópera, para disfrutarla en su totalidad, con los cinco sentidos,  hay que ir a verla, a degustarla, a  tocarla, a escucharla y a olerla, en pocas palabras, sentirla. Para tener la plenitud de un festejo taurino hay que ir a los toros. La tecnología avanza como un rodillo: cámaras súper lentas, tres dimensiones, pero no es suficiente para gozarlo en su total dimensión.
El olor a romero, cuando torea Curro, la esencia que sale del ramo de flores que la mujer atesora para lanzarlo al diestro de sus sueños, al que le arranca el sentido, el olor que desprende el ruedo regado deja en el ambiente décadas de arena bañada con sangre, pisada por morlacos, caballos y por zapatillas clavadas. El filo de los burladeros atesora el olor del sudor del miedo del diestro antes de abrirse la puerta de los sustos. “Se huele el tabaco”, “me huele mal” son frases que en el léxico taurino se utilizan siempre.
El abanico de la mujer que rompe el calor generando una brisa llena de perfume y  tabaco, el entrelazo que se genera entre el toro y el diestro, el aroma de la vida fundido al de la muerte. El ambiente que se palpa con los cinco sentidos nos da la sensación de grandeza, de asistir a una demostración de arte único. Señoras, señores hay que ir a los toros.
Desde el tercio de la Monumental de Barcelona, Aldo Mariotti

Todo vale

En un ataque repentino de moralidad, varias empresas anunciantes en el  programa “La Noria” han decidido retirar sus anuncios de este programa donde se hizo una entrevista a la madre del “Cuco” implicado en el asesinato de Marta del Castillo.
Todo vale para ganar audiencia, cuanto más tétrico sea el tema más adeptos genera y esto no se cómo interpretarlo, probablemente porque nuestra sociedad ha perdido todos los valores morales y ahora lo que prima es el escándalo y el mal gusto. El tanto tienes, tanto vales ha ganado muchos enteros, vamos que sube como la espuma, vales lo que tienes en el bolsillo y no importa de que manera o modo lo consigas. Hemos y seguimos viendo programas y programas dedicado s al cotilleo, al “marujeo” a la falta total  absoluta de moral por parte de las televisiones que en lugar de preocuparse por dar al espectador una programación más rica es contenidos culturales, se dedican a la chabacanería. Todo vale y esto parece ser que es lo que el público quiere, lo que pasa es que al público no le dan la opción de escoger: nos colocan programas basura de la noche a la mañana.  El otro día dieron una película del genio Tatí “Las vacaciones de Monsieur Hulot” pero para verla o sufres de insomnio, o la grabas o tienes que irte a dormir tardísimo. Todo vale para ganar audiencia, cuantas más barbaridades cometa alguien mejor. Los pseudo  famosos retozan en un mar de dinero y al estilo Operación Triunfo, reciben escarnio y mofa para deleite de sus entrevistadores y para los aficionados a la caja tonta que como su nombre indica: atonta y en gran medida manipula. Gente procesada, gente que ha robado, que ha  traficado, que ha delinquido campa a sus anchas en el mundo del “todo vale”. Personajes que se han llevado el dinero de la gente, que lo han robado se pasean con total impunidad por los platós de televisión en lugar de estar a buen recaudo.
 Vivimos en un mundo donde reina la “asignatura para la ciudadanía” un bodrio, un invento que no consigue nada, solo manipular y dar un tipo de educación que desgraciadamente recoge lo que siembra: fracaso escolar, respeto nulo a los profesores a los que  incluso agreden físicamente;  verbalmente es el pan de cada día.
Parte de esta “educación para la ciudadanía” se basa en el sexo y las tendencias sexuales. Desde pequeño he respetado y he aprendido a respetar a todos y a todo. Resultará ahora que los que vivimos en mayor o menor medida  durante la dictadura no sabemos todavía que los niños no vienen de París, que la cigüeña no trae nada y que “tocarse” no es pecado y no te salen pelos en las manos. Con los homosexuales tanto de lo mismo, no son ni mejores ni peores, ni más listos ni más tonto,  son seres humanos y personalmente valoro sobre todo la persona: con quien se van a la cama me importa tres pares de narices.
Lo que hay que enseñar es la decencia, la educación y otras conductas de convivencia y esto se aprende fundamentalmente en casa, los padres son en mayor medida los responsables, pero claro ahora los padres, por decir, no pueden ni siquiera escoger en qué idioma quieren la escolarización de sus vástagos.
Miles de millones nos cuestan las televisiones públicas, canales y canales que tienen una audiencia paupérrima y allí siguen abiertas con programaciones chabacanas y de un nivel cultural  ínfimo y de un mal gusto de órdago a la grande.
Algo se está pudriendo en nuestra sociedad cuando vemos que un canal informativo, (sea del color que sea) en este caso CNN Plus, es cerrado y substituido por un esperpento como Gran Hermano.
El ataque de moralidad que le ha dado a estas empresas retirando sus anuncios debería ser el principio de una reflexión para todos. La gente está harta de ver cada día lo mismo y alucinar pensando que una de estas “famosas” que se arrastran por las cadenas, si se presentara a las elecciones, sacaría 9 diputados, al menos eso es lo que dicen.
Al estado se le tendría que caer la cara de vergüenza por propiciar semejante esperpento, pero esto es lo que hay y es lo que se interpreta como cultura. La cultura del pelotazo, la cultura del todo vale, la cultura de lo hortera y de la indigencia mental. Para ellos mejor: cuantos más analfabetos hayan, más fáciles de manipular.
Como decía el Conde de Romanones: ¡Joder qué tropa!
Saludos,
Aldo Mariotti

Humo

Soy consciente de que soy un estorbo, un bicho raro: soy fumador. Me gusta fumar, me gusta saborear un buen puro habano el los toros y masticarlo en el futbol (soy Periquito o sea sufridor).  Me concentro con un cigarrillo en las manos, me gusta aunque reconozco que soy un esclavo del tabaco.
Otra de las tantas cortinas de humo que se han lanzado en este país, como el debate sobre los toros, el tabaco ha causado otro de los tantos revuelos, otra maniobra de distracción para apartar al personal de la cruda realidad: los casi cinco millones de parados y un país en la ruina.
En los últimos tiempos estamos viviendo una vorágine de prohibiciones, algo contradictorio ya que en una democracia debería ser todo lo contrario, pero los padres de la patria ahora hacen y deshacen a su antojo, los ciudadanos siempre más preocupados por llegar a fin de mes nos estamos aborregando y ya no tenemos ni fuerzas ni ganas de luchar y nadar contra corriente. En España existía una ley fantástica; el propietario decidía si en su local se podía fumar o no y si quería gastarse una pasta gansa en  hacer un salón para fumadores y otro para no fumadores.  Libertad señoras y señores ¡Libertad!
La Ministra Pajín, la que habla de Diabetis (con  “i” será que es del equipo de Don Manuel Ruíz De  Lopera) dice que los fumadores encarecemos el gasto de la Seguridad Social, pero no te dice que los fumadores pagamos una dineral en impuestos por cada cajetilla que en gran parte acaba en las arcas de nuestra sanidad pública que, dicho sea de paso, está tan bien administrada.
Ahora los fumadores, sea invierno o verano tenemos que sentarnos en la terraza si es que el local tiene si no queda excluido, al menos en mi caso, de locales donde ir. En verano todavía pero en invierno el riesgo de gripe y de enfermedades que se pueden contraer por culpa del frio y de la intemperie es muy alto, pero estas enfermedades, parece ser,  no aumentan el gasto de la SS.

No contentos con esta prohibición, ahora en Cataluña las terrazas deben cerrar a las 12 de la noche. Los propietarios las pasan canutas y hay restaurantes donde la gente ya no toma ni café, paga y se va. Se han destruido las tertulias de sobremesa, las partidas de dominó en los casinos de los pueblos, los fumadores a casa encerrados y calladitos. Todas estas prohibiciones no solo llevan a más coacción llevan también  a engrosar las listas del INEM, pero en esto nuestros políticos son especialistas, lo suyo lo tienen asegurado, lo nuestro qué más da. Prohibir, prohibir es lo que más les gusta y el discurso populista es de órdago a la grande: permiten el botellón, el consumo de drogas, pero si fumas donde no debes se te cae el pelo.

Esta es la libertad mal entendida, personalmente se que tengo que dejar de fumar, lo se pero no lo voy a hacer por imposiciones varias, me niego. A diferencia de los políticos que no acatan sentencias si estas no les gustan nosotros tenemos que tragar: ¡tragaré! pero lo haré tragando humo, el del tabaco y de paso el de los tubos de escape de autobuses, camiones, coches y motos : menos mal que el de estos últimos ni  contamina ni intoxica.
Saludos, Aldo Mariotti

Pallaringas, Lorzas y más cosas....

Hace un año, más o menos,  tuve el privilegio de conocer a un grupo de señoras, todas ellas felizmente casadas para mi desgracia. Se llaman a si mismas “el grupo” cenan, salen y se lo pasan de órdago a la grande; tienen un espíritu que ya le gustaría a la mayoría de mis amigos.  Son todas más jóvenes que yo, todas y lo recalco porqué si luego me leen y hay un atisbo, por mínimo que este sea, haciendo alusión a que son mayores que yo (cosa totalmente falsa),  puedo morir degollado, colgado o fusilado. Estas serían formas de morir suaves, pero os aseguro que todas ellas tendrían ideas mucho más perversas.
Hace un par de semanas les cociné unos “spaghetti alla carbonara” a todas ellas;  del sexo débil, o sea los hombres, yo era el único. Solo ante el peligro, es broma. Me lo paso como los ratones colorados con ellas, son divertidas, rápidas e inteligentes a parte de estar más ricas que el pan y cuando me convocan como invitado especial me llevo una alegría inmensa y empiezo a cantar de felicidad.
Todas ellas estupendas, elegantes, guapas y con unos tipazos de escándalo. Empezaron a hablar de la línea y yo, que en estos momentos estoy muy sensibilizado con esta cuestión (estoy a régimen estricto),  las escuchaba con la máxima atención.
Hablaron primero del Botox, que es algo que te inyectan y te quita las arrugas, colágenos varios y de siliconas varias. Entre ellas no se critican, pero a más de una, si no está presente,  la arreglan para la mortaja. La cena iba transcurriendo y, de repente, aparecieron expresiones como “las lorzas”; parece ser que esta definición es para los solomillos o sea las chichas que te salen en las zonas lumbares. “Las pallaringas” que es un término general para definir todo aquello que cuelga (en las mujeres, aclaro. En los hombres, para lo que cuelga, la definición es: “dedalín”).
 “Pallaringas” por ejemplo son también aquellas pieles que se hacen flácidas por encima de la rodilla. En cambio la flacidez en los brazos tiene definición propia: se llaman “escalopas”. La tripa es la tripa y si has hecho régimen la piel que te sobra entonces se la denomina genéricamente también “pallaringas”.
No llegaron a definir en su rico diccionario la celulitis, menos mal, porque  no quiero ni saberlo.
 Para las grasas acumuladas en las partes exteriores de los muslos la cosa se llama “cartucheras”.  Ni el diccionario de términos taurinos es tan rico y amplio. Aprendí en un santiamén los nombres de centenares de productos y para qué sirven. Para cada centímetro cuadrado del cuerpo tienen una crema, un tónico especifico.
Un nombre más cruel también existe, todo depende del grado de “cariño” que le tengan a la amiga o persona no presente: “escalopas de pollera”, pero este solo se usa en casos muy puntuales y extremos;  esta definición es de campeonato, vamos de concurso.
Servidor escuchaba atentamente, pero no se por qué motivo, disimuladamente empecé a tocarme todos los puntos que ellas iban desgranando con una facilidad y con un sadismo escalofriante  y llegué a la conclusión de que  estoy hecho una mierda, una porquería absoluta.
Ellas están perfectas, cinturas de avispa, piernas largas, cuerpos de infarto, sonrisas tipo “Profiden”  y guapas hasta decir basta. Yo cada vez me iba haciendo más pequeño, casi enano.
Mañana tengo el propósito de empezar a ir al gimnasio y a la piscina lo único es que me faltará el valor para ponerme el bañador ya que yo acumulo todas esas sádicas definiciones incluida la de “dedalín”.
Salí casi hundido, no, miento, salí completamente hundido, continuando con mi régimen de tortura al que estoy sometido y ellas tan estupendas, tomando gin-tonics, vino, pan, pasta, trufas de chocolate y en los cafés comen “chuches” y siguen estando guapas y con siluetas de anuncio. Yo, como parte integrante del sexo débil, ya no se qué hacer, estoy pensando en hacerme ermitaño o irme a la clínica esa que hay en Marbella a ver si me arreglo o, para casos como el mío, a Lourdes a ver si la Virgen me hace una gracia o un milagro, esta última opción es la más idónea en casos como el mío.
De todas formas me encanta estar con ellas, me lo paso en grande, son geniales, pero siempre llevo el botiquín con antídotos porqué si algún día  se muerden la lengua, igual se envenenan.
Saludos,
Aldo Mariotti

Bicing

En los tiempos que corren, en estos tiempos se nos ha despertado la conciencia por la contaminación, nos obsesiona la capa de Ozono, la polución, el tabaco y otro montón de cosas que echan humo. Vivimos, según parece,  en un mundo sucio e infecto.
No contentos con eso, para sustituir al oro negro o para intentar reducir su consumo, se han creado energías alternativas como las eólicas o solares. Estas cuestan un ojo de la cara y parte de la retina del otro. La nuclear ni nombrarla, es como mentar la soga en casa del ahorcado aunque es la energía más barata y la que menos contamina.
En este afán de luchar contra la contaminación se inventan en Barcelona y en otras ciudades de nuestro país el bicing. La bicicleta: no consumes gasolina, haces ejercicio y no contaminas. He venido siguiendo este fenómeno y la verdad que me quedo algo espantado de lo que realmente es este servicio.
El otro día después de una cena en las cercanías del puerto de Barcelona volví a mi casa, lo hago en coche porqué a mi el ciclismo me gusta verlo en la tele, sentado cómodamente en mi butaca con una copa y un buen cigarrillo. Cuando veo a los ciclistas subir el Mortirolo, la Croix de Fer, el Tourmalet, La Cima Coppi, o los lagos de Covadonga, me aparecen rampas, sudor frío y acabo agotado de tanto estrés, ser Indurain o Pantani no va conmigo aunque siento por los ciclistas una admiración especial, están hechos  de otra pasta. Pero volviendo al tema: volvía a casa y vi unas cuantas furgonetas con la escrita BICING en los laterales, con un larguísimo remolque cargando montones de bicis. Esto pasaba cerca del puerto. Barcelona es una ciudad de mar a montaña y viceversa por lo que es de bajada y de subida. Cuando llegué a los aledaños de mi casa, que está cerca de la montaña, a media colina, vi algún que otro parking de bicicletas, totalmente vacíos. En eso que llega una de esas furgonetas para descargar velocípedos. Tuve un ataque de curiosidad y me bajé a preguntar, tonto de mi.  ¿Por qué en la zona del puerto de Barcelona las susodichas bicis rebosaban los parkings y en las zonas de montaña, por la noche, los aparcamientos estaban vacíos? El señor de la furgoneta me contestó: “De bajada todos son Contador, de subida ninguno, bajan en la bici y luego vuelven en metro, en autobús o en taxi  por eso durante la noche teneos que reponerlas en esta zona y descargar las zonas de abajo”. A todas estas la furgoneta parada, pero con el motor funcionando, seguía sacando humo por el tubo de escape, pero este no debe contaminar ya que es un servicio de bicicletas.
 Curioso, como es curioso que en Barcelona se han restringido carriles para la circulación de vehículos para hacer el carril bici que normalmente los ciclistas urbanos no respetan, por no hablar de las aceras que se han convertido en atajos para estos ciclistas. Algunos van por las vías peatonales como Cippollini al sprint, los semáforos no son para ellos, son para los coches y para los peatones. Cada día aumentan el número de accidentes donde hay bicis involucradas, pero los ciclistas no tienen de momento la obligatoriedad de tener seguro como los coches y no tienen que pagar impuestos de circulación aunque circulen.
Que quede claro que no todos los ciclistas son iguales, los hay que respetan las normas de circulación al dedillo.
Todo esto, los ciudadanos de a pie, o los que van en coche tenemos que tragar, pero para más cachondeo el otro día un asesor del Ayuntamiento de Barcelona me comentó que este invento le cuesta a las arcas del consistorio barcelonés la no despreciable cifra de 15 millones de Euros al año, recuperando 3 millones por parte de los  abonados a este servicio. Restando nos queda una pérdida de 12 millones al año. La cifra me parece escalofriante y la pongo porqué me la han dicho, no la he podido contrastar, pero viviendo de un asesor del consistorio no tengo por qué dudar de su veracidad.
Seguimos con los recortes en sanidad, seguimos con cierre de camas hospitalarias, de quirófanos. Tenemos en Catalunya 50.000 familias que no tienen ningún ingreso a final de mes y no reciben ningún tipo de ayuda. Pero ver la ciudad llena de bicicletas, parece ser que la hace más humana, más progre y más anti sistema aunque por las noches, las furgonetas sigan contaminando mientras reponen las bicis que son solo de bajada, las subidas, esas, son para Contador.
Saludos,
Aldo Mariotti

La Voz

Desde pequeño me gusta la ópera y esto no deja de ser un misterio. En mi casa les gusta pero no hasta ese extremo y no como a mi que a lo largo de mi vida se ha convertido en pasión: vivo para y por la ópera e intento vivir de ella. Pero lo que más me enamora es la voz humana.
La voz es probablemente el instrumento más bonito que hay y es sin duda, el más delicado. El problema es que todos podemos cantar y eso nos otorga la posibilidad de juzgar a quien canta profesionalmente. En este punto he tenido que escuchar autenticas barbaridades, pero la libertad de expresión es parte de nuestra democracia y hay que respetarla, aunque muchas veces te dan ganas de cerrarle la boca a más de uno.
La voz en la ópera lo es todo o en un altísimo porcentaje, al menos para mi, pero ahora como ahora se ha convertido en lo último o en algo de menor importancia. Un cantante es lo que su nombre indica: cantante y no un atleta, un saltimbanqui o un equilibrista o modelo de pasarela. El cantante, a través de su voz, nos tiene que dar todo lo que el personaje es y transmitirlo.
Ahora como ahora, si se hace una Bohéme, la Mimí ha de ser y estar delgada, aunque cante como una verdulera, la imagen es lo que premia. Personalmente me importa tres pares de pepinos que la soprano de turno sea gorda o delgada si, con la voz, me transmite toda la riqueza del texto y la riqueza de la música que la acompaña como me importa poco que se mueva bien en la escena. Las frases dichas con sentimiento, con pasión cantar con interpretación te deben  dar la total satisfacción y el sentimiento que el personaje atesora eso es lo que ha hecho de la ópera una de las expresiones de arte más bellas que existen.
Amar la voz. En mi profesión sigo buscando voces que den aquello que queremos oír y es probablemente el motivo por el que nunca me haré rico. He encontrado algunas voces que realmente valen la pena y me dedico en cuerpo y alma a trabajar con y para ellas, para que nadie las estropee, las arruine. En la vorágine que vivimos, donde los directores de escena mandan más que el propio compositor, nos encontramos con cosas peligrosas. Un cantante que es bueno en escena y tiene buen aspecto tiene todos los números para estar en primera línea de todos los escenarios, pero el hecho de ser bueno en escena y tener un buen físico no implica que sea bueno para cantar y menos para hacerlo en todos los roles. Cuantas veces, y cada vez más, tenemos que utilizar la frase “fuera de role”. Nadie piensa en el peligro que esto supone para el instrumento vocal. Cuando vamos a ver una función no pensamos en los días de ensayo que hay detrás, las horas cantando algo que no es para su voz y esto dinamita, acorta y arruina las cuerdas vocales. El resultado lo vemos cada día, carreras cortas, careras y voces arruinadas en poco tiempo; todo influye, desde el afán del teatro en contratar y salvar la temporada hasta la mala elección del repertorio y de la mala gestión del representante, agente o manager que, en muchos casos, trabaja más para el teatro que para el artista y este es uno de los errores más graves que se pueden cometer. Cantantes que aparecen de la nada y se acaban en poco tiempo, cantar, cantar y cantar,  el problema es que si se te rompe una cuerda del violín esta la puedes cambiar, pero si se te rompe o se te deteriora una cuerda vocal esta es insustituible y allí se acaba todo.  Existen pocos casos en la actualidad  de cantantes  con carreras de treinta/cuarenta años: estas son las carreras que valen, que te hacen ser un artista con mayúsculas.
El estudio, la técnica es fundamental, hay que estudiar cada día, hay que sacrificarse y sobre todo hay que saber decir:”No, gracias” a muchas ofertas que tienes encima de la mesa, trabajar con humildad. Hay que estar preparados y atesorar una buena técnica y por encima de todo hay que trabajar hasta la saciedad la respiración y la música. Todo esto es lo que  te sirve luego en momentos de dificultad y sobre todo para tener un dominio del instrumento y poder hace lo que se quiera con él y que sea longevo, no efímero. Tener un timbre bonito no es suficiente, hay que estar preparado en todo y para lograrlo se requieren años de estudio y sacrificio. Esto es así se mire por donde se mire.
Alguien dijo un día que la ópera no se ha muerto gracias a las nuevas ideas de los directores de escena y a estas producciones novedosas. Esto es una de las más grandes falacias que se pueden decir. La ópera sigue y seguirá porqué han habido compositores extraordinarios, porqué han existido y existen cantantes y personas que aman este género, que viven y trabajan para él, que interpretan y transmiten con su voz todo el sentimiento, la pasión, la trama, la intención y el arte. Por eso y para eso me levanto cada día con la misma pasión y con las mismas ganas de trabajar para ese instrumento sublime que es la voz humana.
Saludos,
Aldo Mariotti

Adiós al Mechón

El pasado día 22 de Octubre se apagó el mechón, se nos ha ido, por la puerta grande, uno de los grandes maestros de la lidia, del buen gusto, del aseo. Se nos ha ido uno de los grandes en la liturgia taurina: adiós Maestro Antonio Chenel "Antoñete".
Hemos leído, hemos y seguimos hablando de toros y hay una frase que recuerdo muchas veces: "saber de toros"; os he de confesar que yo todavía estoy en parvulos si tengo que "saber de toros", algo se de toreros, pero de toros la cosa es muy difícil. Hay muchísimos diestros que no saben de toros, conocer al morlaco es una de las cosas más complicadas del arte de Cuchares. "Antoñete" sabía lo que no está en los escritos, los conocía y los identificaba en pocos segundos, sabia entender al toro, de salida conocía como se iba a comportar el burel durante toda la lidia. Director de lidia impresionante que daba clases magistrales detrás del trapo y luego detrás del micrófono.
Ensabanado, alunarado, caricárdeno, cabinero, rabicorto y botinero, así era "Atrevido" el toro de Osborne con el que el Maestro Chenel tocó el cielo en aquella tarde memorable del día 15 de Mayo de 1966, en su feria, en San Isidro. Catedrático del temple, de la lidia, del buen gusto, maestro de maestros. Le recuerdo alguna tarde, pero la que tengo grabada en la memoria fue aquella corrida con Curro Romero "el Faraón de Camas" y Rafael de Paula. El diestro "Antoñete", aquella tarde, en el primero de su lote le propinó un quite por verónicas, pero remató mal y como su pulcritud era de órdago a la grande, en el siguiente quite, solo le propinó un pase al toro: una media, la que le faltaba ¡Que media!
Descanse Usted Maestro, siga toreando en el cielo donde Usted está por derecho, siga con el pitillo entrelazado entre los dedos, apoyado en el estribo, contemplando y conociendo al toro. Siga allí donde esté repartiendo sabiduría, distancia, temple, tiempo y arte, todo aquello que Usted atesoró siempre. Descanse en paz Don Antonio, Señor Chenel, Maestro “Antoñete”.
Desde el tercio de la Monumental de Barcelona, saludos, Aldo Mariotti

En el nombre del Arte

En los años que llevo como agente artístico trabajando principalmente en el mundo de la ópera y en el de la música clásica nunca había vivido una situación tan crítica de crisis. Ustedes me dirán que la crisis llega a todos los ámbitos, pero yo no me refiero a la crisis económica, me refiero a la crisis artística.
En Italia, en mi país se está llegando a extremos que yo definiría esperpénticos. El ministro Brunetta en su día ya lo dijo “hay que cerrar los entes líricos”. Esto en Italia causó un gran revuelo:” decir una cosa así en la patria de la ópera ¡Un escándalo!”  Otros decían: “Decir una cosa así en la patria de Verdi, de Puccini ¡horror!”, puso la gente el grito en el cielo, pero una cosa de la que estoy seguro es que si Verdi y Puccini levantasen la cabeza estarían totalmente de acuerdo con el ministro Brunetta.
Se ha llegado a un sistema donde el arte, la cultura, los teatros se han convertido en moneda de cambio y en un centro de recogida de enchufados y de abonados a carnets de partido. Se despilfarra el dinero del contribuyente (el día que se utilice esta definición “dinero del contribuyente” en los tribunales en lugar de   “dinero público” seguramente algo cambiará). El dinero público no tiene dueño, eso dicen, pero no es cierto. El dinero sale de los bolsillos de los ciudadanos y debería gozar de mucho más respeto del que se le tiene ahora: ahora  es nulo.
Miles de asalariados hay en los entes líricos que no se sabe de que trabajan, pero cobran su salario incluidas las pagas extras. En los teatros se elimina coro, orquestra algo que no deja de ser extraño en un teatro de ópera. Se hacen producciones costosísimas que en su mayoría lo único que producen es el abucheo y el rechazo del público en su gran mayoría, no se respeta ni el libreto, ni las anotaciones escénicas del autor: todo vale especialmente desde que existe la palabra “Konzept” y es por eso que cada vez más en una ópera, por ejemplo el Don Carlo, nos aparece el rey Felipe II con un traje de astronauta.
En este momento los cantantes de ópera deben ser atletas, guapos, guapas eso sí, pero atletas, del canto poco ya que este cada día interesa menos. Producciones que cuestan un ojo de la cara y títulos que nadie conoce y tienen poco interés, dejando  el aforo medio vacío y generando más perdidas. Una curiosidad: si un cantante es abucheado sonoramente es difícil que vuelva a ese teatro en tiempo, si los abucheos son para el director de escena, si se monta la mundial al año que viene a repetir y al otro, y al otro. Hay algunas producciones que son deficitarias antes de empezar.
Para colmo aparece la frase “todos los teatros del mundo son deficitarios”, esto es una autentica falacia y no por mucho repetirla se  convertirá  en cierta. Los teatros son deficitarios ahora como ahora porqué no tienen una dirección general rigurosa que no sabe controlar el gasto, hacen recortes pero son de cara a la galería. Tendrían que mirarse menos el ombligo y dirigir la mirada a los teatros en Alemania, Suiza, Austria y en los EEUU donde los balances cuadran al céntimo. La administración debe de ser rigurosísima con el gasto del dinero del contribuyente, no se puede malversar el dinero en cosas que son deficitarias desde un principio y que no digan que el público reclama estos títulos porque es mentira. Que no encarguen óperas a compositores afines al partido de turno recubriéndolos de dinero para hacer óperas (a todo se le llama ópera) que a nadie interesan (solo al autor de la música, al libretista y a los familiares respectivos).
Magnas producciones que acaban en almacenes y que nunca más volverán a ser repuestas, dinero tirado a la basura. No se crea un núcleo de cantantes fijos, si es posible del país, para roles secundarios y para cubrir las posibles cancelaciones. Ayudar a los artistas  propios.
Una cosa es ahorrar y otra cosa es el falso ahorro de cara a la galería. Si se quieren programar títulos novedosos,  para que estos tengan una aceptación en el público, hay que empezar la casa por los cimientos y no por el tejado: hay que darle a la música la importancia que merece empezando por los colegios y no tratándola como una maría que es como se la trata en la  actualidad.
El arte y la cultura mal entendidos, es así como funciona digan lo que digan. Comer caviar y champan es lo que gusta, pero comer pan con chorizo, en situaciones como la que tenemos ahora, tampoco está nada mal.  Hay que tocar con los pies en el suelo y hay que tomar medidas drásticas. Basta ya de despilfarrar en nombre del arte y de la cultura. Hay que buscar soluciones, hay que adoptar otras medidas, hay que promulgar la figura del sponsor con sus deducciones fiscales correspondientes, privatizar los teatros y dejar de seguir metiendo personal con calzador. Pagar las nóminas puntualmente, las de todos y no ver como veo yo a artistas que hace meses, años que esperan cobrar sus caches mientras se siguen contratando producciones carísimas y pagando nóminas a gente que no se sabe de que trabaja.
Saludos,
Aldo Mariotti

El Sueco Infernal

Ayer fue un día para borrar de la memoria, ayer amigas y amigos míos fui a Ikea, la crisis también llega a los agentes artísticos y subido en mi coche me fui a aquella especie de cárcel con trampas suecas i centro de tortura que la Santa Inquisición habría querido para si.

Tenía que comprar librería, porta CD’s y DVD’s, mesa para ordenador, mesa para la tele, lámparas etc. etc. salí de mi casa a las 9:30 de la mañana para luego poder ir a comer con unos amigotes…..todavía ahora me están esperando.

 Ikea es una trampa mortal, sibilina, te destroza síquica y, cómo no, físicamente. Llegué con todos los números de artículos y cantidades, apuntados en una hoja de DIN A4 pero ¡mi gozo en un pozo! Entro y lo primero me dicen que tengo que coger lápiz, papel, catalogo y una ficha para rellenar.

El sueco de marras no te pone todos los armarios y colores en un mismo sitio, encuentras el armario pero no el color: “perdone, ¿donde están estos armarios de este color? Un momento, me contestan: el momento, en Ikea es 30 minutos. Sector 77, zona central, siga el pasillo y pasadas las cocinas a la derecha. En Ikea no existe la derecha, ni la izquierda, es un laberinto sin salida, una pesadilla que ni el proprio Alfred Joseph Hitchcock lo hubiese hecho mejor. Tardé unas tres horas en encontrarlo todo y como soy imbécil (cuidado que no me insulto, ¡me diagnostico!) se me ocurrió ir a comprar una cama: ¡amigo!, allí sí que me hundí como el Titanic. Me volví loco, lo único bueno fue que me pude pegar una cabezadita probando camas y colchones, las probé sólo, se entiende, porqué Ikea es sueco, pero, todo sea dicho de paso, suecas ni una, ni en pintura.

No fui solo, para más choteo me acompañó mi hermanita, muy guapa, simpática y con una carita dulce, de buena persona. Pero es entrar en ese lugar siniestro y se transforma en el Mazinger-Z, su mentalidad germánica se mezcla con las siniestras ideas del sueco infernal y el coctel es letal: mete la directa y…¡Síguela! Lo jodido del tema es que mi hermanita es un poco despistada y se pierde con mucha más facilidad que yo, cosa casi imposible, no les cuento lo que me va a subir la factura del teléfono “donde c… estas?” respuesta “aquí!”, “¡Aquí estoy yo también! ¡Jo…! ¡Pero donde!”, “te acuerdas de aquellas mamparas azules que estaban a la derecha de los muebles de cocina y había unas mesas de comedor, una muy mona por cierto, ¡pues allí!”. Me hundo y empiezo a llorar, ¡Mamma! ¡Quiero volver a casa!”. Menos mal que no vino mi señora Madre, que, muy adicta a estos sitios, se mira todo con lupa: están por están, mesa por mesa, armario por armario……….nos dan las uvas y no es broma.

No os cuento cuando tuve que ir a recoger todas esas cajas siniestras al almacén del piso de abajo. Salí a las 16:30 acordándome de todos los suecos y de sus antepasados, de las suecas no que están muy ricas aunque un conciudadano haya parido esa cámara mortal que es Ikea. Sin fumar, sin poder tomar una cervecita al querer ¡Vaya porquería! Salí del laberinto infernal después de preguntarle a decenas de personas que, como yo, buscaban desesperadamente la salida. Una señora decía que llevaba dos días encerrada en aquel laberinto. Me fumé un cigarrillo y tuve muchas y malas ideas de qué hacer con aquella colilla encendida, ¡pegarle fuego al sueco y a su maldito invento! ¡Esa fue la más suave! Me fui a casa y me tomé dos aspirinas, un valium y me fui a tomar un gintonic cinco estrellas.

 Pero aquí no acaba el suplicio, en mi vida habría pensado que en mi mente se podían generar tantas ideas perversas, de mala leche, incluso he llegado a pensar en el asesinato. Todos dicen que ese tipo de mueble es “fácil” de montar y debe ser que todos los que me lo dicen o son unos mentirosos compulsivos o son los del programa de Bricomanía. Cajas siniestras, cajas malditas hechas para hundir a quien sea. Una montaña de cajas, bolsas que contienen tornillos, tornillitos y cosas que todavía ahora no se ni lo que son ni para lo que sirven. Si tu conyugue o tu pareja te dice que es “fácil” esto es motivo para una inmediata separación o divorcio.

 Me puse manos a la obra. A los cinco minutos me di cuenta que lo mío es otra cosa, debe ser que soy más antiguo que mi abuela, pero lo del montaje de muebles del sueco infernal no es lo mío. Así y todo lo intenté con todas mis fuerzas. A la hora se me apareció San José Carpintero y me dijo que lo dejara, que lo del bricolaje no es para mí, que razón tenía. Seguí intentándolo y cuando conseguí montar el primer mueble me di cuenta de que había puesto las maderas al revés y más que un armario parecía una estructura Art Deco y que no se parecía en nada a la foto de las instrucciones. Hice una parada técnica, cervecita al querer, para ser sincero fueron tres, me volví a meter. Me cagué en la llavecita hexagonal de marras que me dejó los dedos como morcillas de gordas y rojos como los chorizos de Cantimpalo. Cuando acabé el primero, todo orgulloso yo, me di cuenta de que las maderas estaban bien, pero me sobraban media docena de tornillos. Lloré, desistí y llamé a un amigo, experto en bricolaje que vino entusiasta, se lo pasó de cine y encima me dio las gracias. Dios debe amar a los locos porqué el mundo está lleno.

He ido a ver al siquiatra que me ha recetado un fármaco para la ansiedad, lo compro y cuando leo el folleto de resulta que el laboratorio que produce el fármaco es ¡sueco! Lo tiré a un contenedor de basura y me fui a tomar un gintonic de campeonato, ¡lo mejor para la ansiedad!  O una sueca que es lo único bueno que tiene ese siniestro país.

Saludos,

Aldo Mariotti